CESARE PERVERSE

SOMBRAS

2011-12-31T20:51:00.000+01:00

Quien podía hacerlo, habría decidido que aquella mañana no tendríamos un amanecer ya que el sol que trepó por el firmamento era tan negro como la propia noche. Aunque, algún equilibrio, por lo visto, sería preciso mantener porque las sombras que proyectábamos los desconcertados humanos, por el contrario, eran de los más llamativos colores. Sólo la mía seguía siendo tan oscura como siempre.

El naranja, el verde, el rojo instalaron la diversión y el desenfreno entre mis congéneres. Entre juego y juego descubrieron que mi ya atípica sombra era en realidad un pozo y, siempre ávidos de aventuras y sorpresas, bajaron por él volviendo con noticias de hermosas tierras ocultas bañadas por un magnífico sol amarillo.

No les creí y ellos, felices y despreocupados, encontraron rápidamente otros divertimentos.

ENGAÑOS

2011-01-29T13:08:00.000+01:00

La mujer fingía que fingía sus orgasmos. El hombre fingía que fingía no saberlo. De todas formas follaban poco.

ESTILISMO CAPILAR

2011-01-21T00:59:00.000+01:00

El caballero esperaba impaciente bajo el torreón. Arriba, la princesa miró sus largas trenzas en el suelo y se arrepintió de su peinado corto tan moderno.

EXTRAÑAS REVELACIONES DE UNA PELIRROJA

2010-12-31T19:45:00.001+01:00

La prostituta que yace en la cama hace tiempo que dejó de gozar con el sexo y cada vez que es penetrada, rememora sus momentos de soledad, los únicos que le proporcionan cierto deleite.

El desconocido que posee su cuerpo, en cambio, sí suele disfrutar, pero hoy no se abandona, está concentrado en que sus embestidas tengan cierto ritmo, intercalando las superficiales con las más profundas, utilizando el código morse de una forma que su inventor, Samuel Morse, a pesar de su cara de perverso, nunca imaginó.

Si un voyeur los observase podría traducir el mensaje, que dice: mastúrbate, Claudia. Y Claudia, en la otra punta de la ciudad, no puede evitar masturbarse. También se le ordena que no se limpie las manos, que quedan vagamente luminosas, para que pueda ir dibujando marcas con su humedad en las paredes. Estas señales indican el camino hasta un hotel y, cuando algún transeúnte las ve, inevitablemente se dirigirá allí y se alojará en una habitación determinada, a la espera de que alguien más siga la misma ruta. Cuando se encuentren, perdida cualquier inhibición, los desconocidos copularán salvajemente hasta que queden saciados. Si se reúnen más de dos personas, la orgia ya está servida. El recepcionista apunta todos sus nombres, reales o inventados para la ocasión, le da igual, y con sus iniciales va componiendo una novela erótica, con la que sueña conseguir excitarse por primera vez en su vida cuando esté acabada.

Otras veces, Claudia deambula por las iglesias y hunde sus manos en las pilas bautismales, en las que las beatas señoronas mojarán después sus devotos dedos, con los que se darán placer en sus dormitorios pensando en hermosos ángeles, cuyas enormes vergas volverán inútiles las discusiones sobre su sexo. Si bautizan algún niño con ese agua, vivirá toda su vida obsesionado por las personas pelirrojas como Claudia.

Si alguna vez desafía las órdenes recibidas y se lleva sus dedos manchados de ella misma a la boca, recibe en sueños la visita de un imaginario duque que la conduce hasta el abismo cuando le baja las bragas hasta los tobillos con aristocrática delicadeza y besa su sexo como quien besa otra boca.

De todas formas, esto sucede en contadas ocasiones porque, cada vez que se rebela, el hombre desconocido que le da las instrucciones parece enfadarse cuando no es él quien controla su eros y la somete a humillaciones como castigo, humillaciones que siempre incluyen el trato carnal con tipos desconocidos a los que normalmente ni se dignaría mirar.

Cuando esta tarde Claudia se quitó la ropa ante mí sin ninguna delicadeza ni protocolo agradecí mi suerte. Tras escuchar esta confusa historia de sus labios, resuelvo que no ha sido mi fortuna la que me ha llevado a romper los sellos de este cuerpo que desdeña las líneas rectas, sino su locura. Miro su cabeza pelirroja y me pregunto qué es lo que no funciona ahí dentro. Pero el sexo, extraño o no, tiene sus ritos establecidos y, a pesar del desprecio con el que va haciendo que su desnudez desaparezca tras su ropa, me enciendo un cigarro. Después del sexo, el humo, siempre.

DIGESTIÓN

2010-11-14T20:27:00.002+01:00

Y llegó el día en que la literatura se pudo comer. Nuestros paladares pudieron saborear, entre otras maravillas, el amor por una hermosa joven del Piamonte que lloraba veneno, un viaje por la selva amazónica embarcados en un absurdo negocio de venta de espantapájaros, el otoño perpetuo de un lánguido país donde se fabricaban unos extraños relojes.

Degustamos la ofensa imborrable que avergonzó generación tras generación a una estirpe de altivos albinos, los guisos de una anciana cuyo ingrediente principal eran uñas, la historia del viejo astrónomo que fue ejecutado cuando no quiso nombrar a las constelaciones con los exóticos nombres de las caprichosas concubinas del emperador.

Pero nada puede eludir los procesos intestinales. La literatura, desmenuzada tras ir dando tumbos por nuestras entrañas, volvió al exterior. Recogimos las frases mezcladas, las palabras desordenadas y las apilamos sin asco ni pudor, haciendo de la jitanjáfora la norma, del sinsentido el argumento, de lo incomprensible la belleza. Cosimos las hojas y las pusimos en tomos que colocamos en las estanterías ordenándolos y alineándolos de acuerdo a criterios tan lógicos como innecesarios.

Y nosotros, pobres coprófagos, todavía nos atrevemos a consultar estas páginas ya digeridas en busca de alimento.

NOVEDOSA TÉCNICA PARA CORRER O LA ENFERMIZA NECESIDAD DE UN WASABI IMPOSIBLE

2010-10-13T02:26:00.001+02:00

Los tiempos de la abundancia habían desaparecido, como desaparece un hombre joven para dar paso a un anciano que se lamenta de lo rápido que pasaron los días felices.

La necesidad aguza el ingenio, eso dicen. Cuando nos quedamos sin carburante, los ingenieros, en un alarde alquímico, convirtieron la basura en combustible. Pero sin comida en nuestras alacenas la basura empezó a escasear y nuestros métodos de transporte quedaron de nuevo inmóviles. Hicimos que los caballos dieran el paso desde el anacronismo por el que trotaban despreocupados a ser los motores de nuestros pesados vehículos. No tardó en llegar el día en que el hambre fue más imperiosa que la puntualidad y tuvimos que sacrificarlos para comernos su correosa carne, que galopó por nuestros estómagos siguiendo un camino desde el asco hasta las más espantosas diarreas. Valoramos una solución cánida, pero los perros, cómodamente aposentados en sus puestos de guardianes fieles y compañeros leales, no tuvieron a bien deslomarse arrastrando pesados medios de locomoción cual trineos mastodónticos ni formar parte del menú, así que regresaron como hijos pródigos a los montes para perder cualquier rastro de civilización y no ser menos que sus primos más salvajes. Los gatos siguieron ronroneando, ajenos a todo, aun dentro de nuestros avergonzados estómagos.

Sin embargo, acudir diariamente y sin retraso a nuestros ya inútiles trabajos nos seguía pareciendo importante y como no podíamos hacer otra cosa empezamos a correr. El honor de ser los primeros en llegar a nuestras oficinas recompensaba el estar todo el día sudados y tener las suelas de los zapatos desgastadas.

Confiar en nuestra velocidad fue un desastre empresarial. A pesar de nuestros bípedos esfuerzos siempre llegábamos tarde y las multitudinarias maratones matutinas eran del todo inútiles.

La solución para que mis jefes me tuvieran en más estima y los reproches de mi mujer se desvanecieran era simple, tenía que correr más deprisa. Y lo hice. Tras varios días en los que sólo conseguí llegar extenuado habiendo arañado unos míseros segundos, mis piernas, azuzadas por el esfuerzo, dieron unas zancadas más largas de lo normal. Los tobillos, las rodillas y la cadera se flexionaron más de lo acostumbrado y me permitieron avanzar más rápido sin mayor esfuerzo. Así, pude llegar antes que nadie al puesto de trabajo y empezar a redactar los informes cuando mis compañeros todavía estaban subiendo las escaleras, exhaustos y envidiosos. También pude regresar muy temprano a casa para degustar la inexistente comida que mi abnegada esposa me preparaba con tanto esfuerzo y dedicación.

Algunos de mis compañeros empezaron a copiar mi forma de correr pero sin conseguir llegar a mi nivel de velocidad. Esto sirvió para que perfeccionara mi técnica y mis piernas se flexionaran más y las zancadas fueran más largas y eficaces. Ya me desplazaba más deprisa de lo que cualquier otra persona en el mundo lo hubiera hecho y podía igualar a cualquier vehículo que alguna vez hubiéramos construido.

Me encontré con mucho tiempo libre que aproveché en traspasar las fronteras de nuestro pobre país y llegar a lugares más prósperos, de los que siempre regresaba con algún obsequio para mi mujer con los que deleitar su necesitado estómago. Un mango, unas sardinas asadas, un plato de espagueti a la boloñesa, una paella repleta de marisco fueron algunos de los manjares que puede traerle sin que se hubieran enfriado cuando llegaron hasta ella.

Sus gustos se hicieron más refinados y exquisitos, siendo cada vez más difícil sorprender su satisfecho paladar. Tras haber probado los platos más elaborados, tras haber sentido en su garganta las cosquillas de las especias más selectas, tras haber devorado los manjares más contundentes, tras disfrutar de un horror vacui gastronómico, se encaprichó del minimalismo de la cocina japonesa. Soñaba con un solitario trozo de sonrosado atún en un plato enorme con una pequeña bolita de wasabi.

Nada podía consolarla, ningún alimento le hacía olvidarse del deseado sushi. Y el asunto era más grave porque no quería ninguna versión autóctona, quería comida japonesa cocinada en Japón por japoneses racialmente puros.

Ella no podía entender que por muy veloz que fuera no podía correr sobre las aguas y salir de los confines de este continente. Podía ser el primero en embarcarme en algún navío, pero tenía que hacer la travesía completa de una forma tan lenta y tediosa como el resto de pasajeros.

Durante todo este tiempo, he seguido yendo a trabajar todas las mañanas, intentando hacerlo cada vez más deprisa hasta que sea tan veloz que pueda correr sobre las aguas sin hundirme. Sin embargo, soy consciente de que ésta es una carrera inútil en busca de un sushi inalcanzable y un wasabi imposible.

VÁSTAGOS

2010-09-14T11:53:00.000+02:00

Qué efímero es el amor que sentimos por los hijos de nuestro esfuerzo y sacrificio.

Es cierto que nacen de nuestra soledad, que no son el fruto de un amor compartido, pero no por ello son menos deseados.

Es también cierto que no tienen caritas con que sonreírnos, no tienen manitas, no tienen piernecitas para patalear e ilusionarnos con que sean estrellas del fútbol, pero bien mirados se parecen tanto a nosotros.

Y, a pesar de ser carne de nuestra carne (no me atrevo a decir que son también sangre de nuestra sangre), con qué facilidad y desapego los condenamos al diluvio y al olvido al pulsar un botón o tirar de una cadena.

DISCUSIÓN SOBRE LOS DRAGONES DOMÉSTICOS

2010-08-29T04:16:00.016+02:00

Los dragones siempre han vivido en nuestros hogares, pero últimamente se han alzado voces que lo desaconsejan pues consideran que nuestros pequeños apartamentos no son los hábitats idóneos, ya que estas criaturas, sostienen, están hechas para vivir en libertad.

Argumentan que atacan a los niños, aunque habría que aclarar que sólo exhiben un comportamiento agresivo con ellos cuando huelen su miedo y que una actitud menos cobarde e infantil por su parte acabaría con estos ataques.

También dicen que, por la noche, sus rugidos no dejan dormir al vecindario. Estos insomnes quizás no tengan la conciencia tranquila y achacan a los dragones su falta de sueño.

Pero, sin duda, lo que más controversia ha creado son las toneladas de heces que pueblan las aceras, dificultan el tráfico de los vehículos y llenan la ciudad de un hedor insoportable. Sin embargo, esto es más problema de sus dueños, que no se preocupan en llevar una pala para recoger los excrementos, que de los dragones. Con un poco de civismo no habría ningún problema.

PINTURA IMAGINADA

2010-08-20T12:46:00.001+02:00

Imaginad la alegría, el alborozo, cuando cogiéramos unas varas larguísimas con brochas en los extremos o nos encaramáramos a unas escaleras con miles de peldaños y, justo antes del amanecer, pintáramos el cielo de un color divertido, un naranja, un verde claro o, incluso, un amarillo. Imaginad el desconcierto de los transeúntes y nuestras risas infantiles.

Imaginad después lo laborioso y complicado de la tarea, la cantidad de operarios que tendríamos que contratar, el laberinto de andamios que ensamblaríamos meticulosamente y los litros y litros de pintura que habríamos de pagar de nuestro bolsillo.

Imaginad también el desconcierto de los daltónicos. Se preguntarían, sin duda, si su daltonismo habría avanzado algún grado o si así es como ven el resto de personas.

Imaginad, por último, la indiferencia de los invidentes, su pobre ignorancia sólo molestada por un lejano ruido de andamios y órdenes extrañas. El olor a pintura sería penetrante, sí, pero por muy intenso que fuera, ese olor carecería de la cualidad del color naranja, verde claro o incluso amarillo.

REYES Y VENENOS

2010-07-25T19:39:00.002+02:00

Cuando el joven rey fue coronado se nombró un catador oficial para que probase primero sus comidas por si había veneno. El monarca era de poco comer así que adjudicaron nuevas ocupaciones a su sirviente, vestir los reales ropajes por si había alguna aguja olvidada por el sastre, ponerse la corona por si alguna arista pudiera herir su regia cabeza, saludar a los invitados ilustres y asuntos similares. Todo debía realizarlo antes que su majestad para protegerlo de algún peligro.

Cuando se casó con una hermosa princesa, el catador la besó primero por lo que pudieran esconder sus labios. Si también la desfloró, nadie llegó a saberlo.

La joven reina no tardó en quedar encinta pero murió durante el parto. El catador, fiel a su oficio, derramó las primeras lágrimas. Las primeras y las únicas, porque el rey no se molestó en llorar, distraído por los asuntos de estado. Y comprendió qué amargo era el veneno que escondía aquel primer beso.

GRAMOFONÍA

2010-07-11T04:44:00.002+02:00

Mi título nobiliario me permitió ser testigo de las más elegantes y sofisticadas expresiones artísticas. Ser la Condesa de Villegas y Jáuregui siempre me garantizó un asiento en primera fila en los mejores espectáculos, en los palcos de los teatros de todo el mundo, rodeada por los personajes más ilustres. Pero cuando se trataba de los conciertos del tenor Raimundo Prediger prefería sentarme al fondo, escondida del resto de asistentes. La razón de este cambio en mis costumbres era que cuando el gran Prediger atacaba las notas más altas no podía evitar que mis manos rebuscaran entre mi ropa y se hundieran en mi carne, poniendo en funcionamiento los secretos engranajes del deseo.

Este exploración de mí misma sólo se producía con sus actuaciones, ninguna otra situación logró nunca enardecer del mismo modo mis entrañas.

Lo seguí por medio mundo, cumpliendo escrupulosamente el itinerario que me marcaban sus giras, asistiendo a todos sus recitales. El deseo no faltó a ninguna de las citas. Inevitablemente, en una de estas veladas alguien nos presentó. No sé si fueron mi título o mi fortuna o mi belleza y juventud lo que le atrajo de mí. Fuera una cosa o la otra, lo cierto es que fue suficiente para que se casara conmigo.

Con un título nobiliario bajo el brazo, Raimundo dejó la música para atender sus nuevas responsabilidades que consistían, sobre todo, en derrochar el dinero de mi herencia. Con él conocí un mundo de fiestas, cuyas invitaciones se encargaba siempre de aceptar en mi nombre, muy alejado de los fríos actos protocolarios a los que mi posición me había tenido acostumbrada.

Mi marido siempre fue algo bonito que lucir en sociedad pero cuando nos retirábamos a nuestro palacete no había ni rastro de lo que despertaba en mí cuando lo escuchaba cantar. Las comodidades y lujos de mi posición social lo habían retirado prematuramente de su carrera musical, privándome del consuelo de su voz. Tampoco podía recurrir al gramófono pues me prohibió comprar sus discos ya que, para él, era indigno que se utilizaran estos artefactos para escuchar música. A veces, sin embargo, en la ducha o cuando creía que yo no lo escuchaba se permitía entonar alguna melodía y mis manos se apresuraban a pulsar los resortes de mi placer.

Sé que me fue infiel, pero siempre se lo perdoné porque cuando regresaba de alguna de esas expediciones lujuriosas su felicidad hacía que, durante unos días, las arias escaparan de sus labios.

Por desgracia, una noche, tras visitar a alguna de sus jóvenes amantes, fue atropellado por un coche de caballos y murió en mitad de la calle, sobre los adoquines.

Siempre honré su memoria, y sólo me permití, meses después de su muerte, rescatar el gramófono del desván y comprar todos los discos que pude encontrar en los que apareciera su voz. Mi manos recordaron enseguida cómo actuar y el placer regresó del exilio de la memoria.

Esta es mi historia, la historia de la Condesa de Villegas y Jáuregui, una viuda triste. Pero, ¿sería muy diferente si yo nunca hubiera tenido ni título ni marido? ¿Sería muy diferente si lo que me estimulaba no era una grandiosa voz atesorada en un disco, sino unas imágenes vulgares grabadas en una cinta de vídeo? ¿Sería muy diferente si de lo que os hablo no es exactamente de gramofonía?

LA HABITACIÓN MÁGICA

2010-06-28T10:54:00.001+02:00

Hoy llueve. La lluvia de hoy me hace recordar la de mi niñez. Y pienso en la casa de un amigo de mi colegio que tenía una habitación mágica.

En esa habitación llovía. Entrar en ella estaba prohibido, pero cuando conseguíamos burlar la vigilancia de su madre y escabullirnos, me quedaba maravillado ante el prodigio. Cuando nos descubría, nos echaba de allí entre regañinas y amenazas.

Hoy llueve. La solución al misterio de la habitación mágica me llega, inesperada y molesta como una gotera, y el cuento fantástico que era mi infancia se desvanece, sustituido por una historia de miseria y penurias.

EL ESPÍA CONFUSO

2010-06-20T03:17:00.002+02:00

En el momento de mayor virulencia de la II Guerra Mundial, en un burdel de Calcuta, el agente doble Aarush Singh se despertó mareado y confuso. Malvivía suministrando información militar tanto a las Potencias del Eje como a los Aliados pero, tras una noche licenciosa donde la cópula más acrobática había convivido con las bebidas más prohibidas, había olvidado a quien era leal.

Durante los días siguientes repasó mentalmente sus ideales patrióticos sin lograr recordar a quien facilitaba la información correcta y a quien la falsa. No conseguía decidir si era un espía británico que jugaba con los alemanes o si era un nazi convencido que había conseguido engañar a la pérfida Albión.

Continuó con su labor de confidente pero sin ninguna convicción y sus informes se volvieron contradictorios, despertando las sospechas y la desconfianza de sus superiores, tanto germanos como ingleses, que empezaron a poner en duda su lealtad.

Finalmente, en la única acción conjunta de la guerra entre las fuerzas enemigas, pusieron a un confundido Aarush Singh frente a un pelotón de fusilamiento y fue ejecutado por soldados amigos y enemigos en territorio neutral.

HERNANDIANOS VERSUS BENAVENTIANOS

2010-06-06T08:38:00.008+02:00

En aquel momento nadie sabía, y ahora pocos recuerdan, que la disputa que se produjo en el despacho de aquella insignificante empresa entre los oficinistas Hernández y Benavente iba a conseguir dividir al mundo.

El desencuentro, que convirtió a los dos empleados en enemigos instantáneos, fue provocado porque ambos señalaban al otro como el responsable de un informe mal redactado. Cada uno defendió su postura con tal ardor y vehemencia que, pronto, todos sus compañeros de oficina habían tomado partido por el uno o por el otro.

Cuando los insultos se volvieron repetitivos y los gritos dejaron de tener eficacia alguna, los empujones y los golpes aparecieron. El alboroto llegó hasta la calle, llamando la atención de los que paseaban por los alrededores que, sin llegar a comprender del todo los argumentos de cada bando, se sumaron a la pelea.

La guerra de trincheras de la oficina se había convertido en una batalla campal en las calles cercanas y el solitario duelo entre los dos oficinistas era ahora un tumulto que no paraba de crecer. La policía no consiguió calmar los ánimos, pues cuando llegaban, irremisiblemente, se unían a uno de los grupos. Al caer la noche, toda la ciudad estaba ya dividida.

Se declaró el estado de emergencia, pero el ejército no pudo hacer nada para contener las revueltas pues, al poco tiempo, los soldados se estaban matando entre sí. Sólo podía haber un final. Basta decir que los hernandianos y los benaventianos siguieron ganando adeptos a través de las fronteras y, pronto, todo el planeta estuvo dividido y en guerra.

A pesar de darles nombre, los bandos no estaban capitaneados por los oficinistas Hernández y Benavente pues ambos, sin duda, murieron en el inicio de las hostilidades y sólo quedaron sus apellidos.

Esto sólo pretende ser un resumen imparcial de los hechos que originaron la confrontación que está asolando el planeta.

Si alguien no ha sido infectado todavía por esta epidemia de odio y violencia que no respeta ni a los narradores, debo decirle que, al final, los hernandianos aplastaremos al enemigo benaventiano y conseguiremos la victoria.

¡ÚNETE A LA CAUSA HERNANDIANA!

EL ÁNGEL Y LA MODA

2010-05-30T23:54:00.002+02:00

El ángel estuvo revoloteando un tiempo por los campanarios, huérfanos de cigüeñas hacía mucho. Se dejó ver cuidando a distancia del sueño de los niños inocentes hasta que bajó a tierra y lo atraparon.

Como no sabían qué hacer con él, lo encerraron en el torreón del antiguo castillo. Allí, quizás por miedo, soledad o por la mundanidad de sus captores, sus espléndidas alas empezaron a desplumarse. Los hombres tomaron estas plumas y se las regalaron a sus esposas para que adornaran los sombreritos que lucían, coquetas, los días de fiesta.

Fue la moda la que originó el desastre. Estos sombreritos tuvieron tanto éxito que toda la ciudad demandó prendas con plumas y, de repente, las que se caían solas no fueron suficientes para colmar los delirios estéticos de sus habitantes. Sin ninguna queja, el ángel permitió que le fueran arrancadas.

Desplumado y usado, fue amarrado a una estaca y lo dejaron a la intemperie para alejar a los pájaros de los sembrados. Con el tiempo, dejaron de tenerle miedo y empezaron a picotearle la cara.

Las aves que comieron su carne pusieron unos huevos de color plateado que eclosionaban sólo las noches de luna llena. Las crías eran pequeñas criaturas humanoides con alas que los ciudadanos degustaron por su sabor suave y agradable, relamiéndose bajo los cielos silenciosos.

MIL TORRES

2010-05-24T11:56:00.004+02:00

Una vez que el propósito de suicidarse se hizo fuerte en su cabeza, una vez que supo que no iba a cambiar de idea, Edward Kaspersky respiró tranquilo.

Con la decisión de pegarse un tiro ya tomada, por primera vez en muchos años, dejó de lamentarse por su mísera vida y pensó en divertirse. El fusil había estado guardado durante muchos años esperando este momento y se reencontró con él con la alegría del niño que desenvuelve un regalo.

No se molestó en dejar ninguna nota de despedida pues tampoco había nadie que estuviera interesado en leerla.

Su ciudad, donde había desperdiciado todos los años de su vida, era conocida como la ciudad de las mil torres. No eran mil, por supuesto, pero eran tantas que el nombre estaba justificado. Subió a lo más alto de una de ellas con su fusil en las manos y una enorme cantidad de munición destinada a abatir a cuantos ciudadanos se pusieran a tiro. Si fuera posible, pensó Edward, subirse todos los fines de semana y los días de fiesta a algún edificio elevado y disparar hasta que se quedara sin balas o hasta que le sangraran las manos no necesitaría suicidarse. Podría entregarse todos los lunes a la extenuante rutina, podía regresar a su vida sin sentido, sabiendo que el siguiente sábado sería libre de nuevo. Pero eso no era posible, una vez apretado el gatillo no había vuelta atrás.

Con una sonrisa en sus labios poco acostumbrados a tales menesteres subió el último escalón, sólo para descubrir que había una figura agazapada. Este personaje se sorprendió al verlo y le apuntó con un fusil, gesto que al que correspondió Edward apuntándole a su vez. Así estuvieron un rato, sorprendidos y asustados, hasta que cayeron en la cuenta de que estaban en las alturas para el mismo propósito. No les quedó más remedio que ponerse a negociar y dividirse la zona de tiro. Pero cuando el acuerdo estaba próximo apareció un tercer individuo armado.

Superado el momento de desconcierto, la negociación se realizó a tres bandas. Esta vez, no se llegó a ningún acuerdo pues más tiradores iban apareciendo hasta convertir la torre en un sitio absurdamente concurrido. Muchos de ellos se acercaron a la barandilla para asestar, por fin, algún tiro pero las calles estaban desiertas. A esa hora tendrían que haber estado tan abarrotadas de gente como la misma torre.

La explicación llegó cuando alguien sacó unos prismáticos y comunicó que el resto de baluartes y campanarios de la ciudad estaban igual de atestados de personas armadas y desconcertadas.

Consciente de que pronto las miserias de la humanidad se encaramarían hasta las alturas en pos de los exiliados, Edward Kaspersky dejó su fusil y bajó las escaleras para dirigirse a las calles vacías dispuesto a seguir con su plan de abandonar este sinsentido. La diversión tendría que dejarla para otra vida.

CRÍTICOS LITERARIOS

2010-05-15T04:50:00.003+02:00

El inspector Belliard no se molestó en abandonar su cómoda posición en el sofá al tenderle una hoja de papel, de las muchas que se acumulaban sobre su regazo, a André Chassier, el conocido parapsicólogo y eventual ayudante de la policía. Éste la tomó con ambas manos, la releyó de nuevo y siguió paseando por la habitación.

- Aparte de tratarse de un pésimo poeta, ¿puede decirme usted algo más del autor?

La conversación había girado sobre la calidad lírica de los poemas que habían aparecido desperdigados por París dispuestos sobre los cadáveres de numerosas mujeres. Con esta pregunta el inspector daba por zanjado el debate literario para centrarse en el misterio de la identidad del asesino.

- Puedo decirle que ha estudiado en el extranjero - contestó tras meditarlo unos instantes, algo resentido porque el inspector, hombre de mundo indudablemente, pero sin ninguna sensibilidad artística, no había compartido sus alabanzas por los versos del asesino poeta.

Belliard, que nunca había salido de Francia, lanzó un bufido despectivo y anotó el dato con desgana. Exasperado por lo poco que iba avanzando su investigación, hizo un breve recordatorio sobre los altos honorarios que cobraba Monsieur Chassier por ayudar a la policía y recalcó la necesidad de que le facilitara datos más concretos para atrapar al asesino que había sumido a la ciudad de la luz en las sombras del miedo y la desconfianza.

- Nuestro hombre se acerca a los cuarenta años, es alto, de cabello rubio y vive en las afueras.

El policía, repartió sus energías entre anotar todo lo que había dicho e intentar que no se le notara demasiado la expresión de desconcierto.

- ¿Cómo puede saber…?

- Puedo añadir que, aunque no es rico, su situación es bastante acomodada, - continuó, interrumpiéndole sin contemplaciones y sin dejar de pasear por la habitación con el poema en las manos - sus abuelos murieron sin que llegara a conocerlos, sus padres hace mucho que renegaron de él, en la escuela fue objeto de las burlas de sus compañeros, de joven sufrió unas fiebres que casi le cuestan la vida, ha tenido diversos romances aunque ninguno satisfactorio, duerme todas las noches mirando hacia la derecha, detesta el desorden y las puertas abiertas de los armarios, siente aversión por las personas con el pelo rojo, tiene una fascinación enfermiza por las espirales y por los números pares, siempre toca los objetos con ambas manos y tiene una mancha en la espalda con forma de media luna que le atormenta por su falta de simetría.

- ¿Cómo puede saber todo eso?

- ¿No es evidente? - contestó André Chassier mientras degollaba al inspector Belliard con sumo cuidado y delicadeza para no manchar de sangre las hojas con sus preciados poemas.

HOMENAJE A WILLIAM BLAKE Y CHARLES BUKOWSKI

2010-05-07T20:46:00.003+02:00

En tiempo de siembra, bebe; en tiempo de cosecha, defeca; en invierno, folla.

PINTA DE GUARRA

2010-04-30T04:08:00.000+02:00

Vanesa tiene una pinta de guarra… esto es lo que siempre se decía de ella, dejando la frase en suspenso, sin acabar, como queriendo ocultar entre los puntos suspensivos un deseo inconfesable y perverso.

Además de guarra, también solían dedicársele otros apelativos más elaborados y con más sílabas como promiscua, viciosa o ninfómana.

Si la llamaban prostituta no podría negarlo, ya que esa era su profesión pero, en cambio, no se sentía identificada con los otros apelativos. El sexo era sólo una forma de ganarse la vida y no disfrutaba más de lo que lo haría cualquier otra persona levantándose a las seis de la mañana para convertirse en esclavo durante las ocho horas reglamentarias. Había sido así desde pequeña, la pobreza de su familia la había llevado pronto a usar la calle como un escaparate donde promocionar su cuerpo.

Los hombres que, tras olisquearla, se adentraban en su cuerpo, con frecuencia, amparándose en su “pinta de guarra”, se negaban a pagarle sus servicios con la excusa de que había yacido con ellos por puro placer. Si demandaba con más insistencia su salario, estos desagradecidos deudores se atrevían a tocarla de nuevo sin ningún asomo de lujuria o deseo en sus puños cerrados.

No tenía proxeneta pues, una palabra de tal envergadura y exquisita pronunciación no podía hacer justicia a Jimmy, un vulgar chulo que, a pesar de su nombre, procedía de un estercolero bastante español. Este Jimmy nunca exigía el justo pago a estos morosos satisfechos sino que sus demandas monetarias recaían en el maltratado cuerpo de Vanesa. Si es que tienes una pinta de guarra…, le decía.

Cuando lo metieron en la cárcel, Jimmy pudo seguir con su negocio de prostitución entre rejas, sólo que esta vez se encargaba personalmente de todas las facetas del trabajo.

Finalmente, Vanesa pudo despojarse de la vida de prostituta como quien se desprende de una prenda sucia y conseguir un trabajo en el que no tenía que tumbarse, agacharse o arrodillarse y podía pasar la mayor tiempo del tiempo sentada.

El sexo, ese viejo desdentado y codicioso regresó a su vida. Vanesa empezó a buscar a los hombres para recibir algo muy distinto al dinero o los golpes. Muchos estuvieron más que encantados de participar con ella en esa danza de sudor y hambre nunca satisfecha. Pero, al acabar con el asunto, sacaban sus carteras y dejaban unos billetes a su alcance. Vanesa les insistía que no tenían que pagarle, que no era ninguna prostituta. Algunos, sorprendidos o azorados se guardaban el dinero y otros se reían incrédulos haciendo alguna referencia a su pinta de guarra.

Debo decir que, a pesar de llevar un rato hablado de Vanesa, la he conocido hoy mismo. Mecidos primero por el placer y embarrancando luego en el orgasmo le he susurrado al oído que de lo que tenía pinta realmente era de ángel. Después, descansando juntos en la cama, me ha contado toda esta historia de encuentros y desencuentros entre la libido y el vil metal. Además de ser una guarra tiene una imaginación…

LADRIDOS

2010-04-25T21:02:00.002+02:00

Mi novia era muda pero esto nunca supuso ningún problema. No necesitábamos las palabras para nada. Cuando me acercaba y le propinaba un par de caricias su cara componía una cierta expresión que me indicaba que pronto estaríamos enzarzados en un combate cuyo fin era la derrota de ambos. Yaciendo debajo de mí, con la capitulación en sus puertas, su boca soltaba un gemido silencioso, un gemido que no llegaba nunca a brotar de su garganta. Esto quizás no es del todo cierto pues, ese grito que yo no era capaz de oír, hacía que todos los perros del vecindario se pusieran a ladrar al unísono. Escuchar la algarabía perruna era la confirmación de que mi penetración no había caído en saco roto. Por la agitación de los canes podía medir su grado de satisfacción y, también servía para descartar que pudiera fingir sus orgasmos.

No había posibilidad de engaño. Una tarde, pasando por su barrio, escuché que los perros lanzaban unos tremendos alaridos y supe qué había pasado. Al llegar a su casa, ya se había impuesto un silencio total. La encontré distante y, cuando mis manos quisieron entablar una conversación con su cuerpo, la expresión de deseo no se asomó a su cara. Apartó mis manos y, a partir de ese momento, nuestra relación se enfrió.

Durante días estuve espiando su casa hasta que los perros, unidos en un coro estruendoso de ladridos, me comunicaron que tenía visita. Vi salir por su puerta a un tipo que portaba un bastón blanco pero que no parecía tener problemas de visión. No pude contenerme y le abordé. Era bastante hablador y me contó que después de echar un polvo, durante unos momentos, recuperaba la visión. Por supuesto, no le creí pero, mientras hablábamos, sus ojos se volvieron blancos y dejaron de apuntarme. No tuve otra opción que tomarlo del brazo y acompañarle hasta su casa.

Me he mudado a un vecindario donde no hay perros. Como si estuviera siguiendo un juego del que sólo vislumbro las reglas, he buscado hasta encontrar una novia que fuera sorda. No sé qué espero conseguir pero, mientras nos entregamos a la lujuria, susurro palabras de amor en sus oídos inútiles. Aún no se ha producido ningún milagro y, además, creo que ella finge sus orgasmos.

Y los perros seguirán ladrando.

EL LINGÜISTA ENAMORADO

2010-04-18T19:16:00.002+02:00

El lingüista siempre había sentido fascinación por las palabras. Antiguas y actuales, extranjeras o propias, eran más importantes que las cosas que representaban. Pero, durante los últimos meses, las únicas letras que había amado eran las que componían el nombre de su amante, Salomé. A pesar de llamarse como un personaje bíblico, su liturgia en la cama habría hecho sonrojar a cualquier patriarca del Antiguo Testamento.

Una tarde, Salomé cogió sus bragas del suelo y se las puso para no volver a quitárselas más en presencia del lingüista.

Abatido, sucumbió también a la falta de originalidad. Empezó a frecuentar los bares y a emborracharse hasta que su educada lengua se trababa y lanzaba improperios contra cualquiera que se pusiera a tiro.

Sus insultos y bravatas fueron subiendo de nivel y las peleas trajeron de nuevo el sudor a su vida. Con el sudor llegaron los moratones y las heridas.

El lingüista, siempre tan profesional y obsesivo, frente al espejo creyó ver que la cicatriz que le había dejado una botella rota en el pecho tenía forma de “S”. Creyéndose un poco kryptoniano, e imaginándose invencible, aumentó el ritmo y la intensidad de los altercados.

Así, fueron apareciendo más marcas en su cuerpo que le seguían recordando letras que, inevitablemente, iban formando el añorado nombre de Salomé.

La última le había dejado muy mal parado pero también satisfecho por poder haber completado la palabra. Pero, el lingüista no descansó tranquilo. Sabía que no estaba todo.

Maltrecho, se sumergió en una nueva pelea en busca de la última pieza. Como lingüista, sin duda, se sintió satisfecho al comprobar que la cuchillada mortal proporcionaba la tilde que faltaba.