VÁSTAGOS

Qué efímero es el amor que sentimos por los hijos de nuestro esfuerzo y sacrificio.

Es cierto que nacen de nuestra soledad, que no son el fruto de un amor compartido, pero no por ello son menos deseados.

Es también cierto que no tienen caritas con que sonreírnos, no tienen manitas, no tienen piernecitas para patalear e ilusionarnos con que sean estrellas del fútbol, pero bien mirados se parecen tanto a nosotros.

Y, a pesar de ser carne de nuestra carne (no me atrevo a decir que son también sangre de nuestra sangre), con qué facilidad y desapego los condenamos al diluvio y al olvido al pulsar un botón o tirar de una cadena.