DIGESTIÓN

Y llegó el día en que la literatura se pudo comer. Nuestros paladares pudieron saborear, entre otras maravillas, el amor por una hermosa joven del Piamonte que lloraba veneno, un viaje por la selva amazónica embarcados en un absurdo negocio de venta de espantapájaros, el otoño perpetuo de un lánguido país donde se fabricaban unos extraños relojes.

Degustamos la ofensa imborrable que avergonzó generación tras generación a una estirpe de altivos albinos, los guisos de una anciana cuyo ingrediente principal eran uñas, la historia del viejo astrónomo que fue ejecutado cuando no quiso nombrar a las constelaciones con los exóticos nombres de las caprichosas concubinas del emperador.

Pero nada puede eludir los procesos intestinales. La literatura, desmenuzada tras ir dando tumbos por nuestras entrañas, volvió al exterior. Recogimos las frases mezcladas, las palabras desordenadas y las apilamos sin asco ni pudor, haciendo de la jitanjáfora la norma, del sinsentido el argumento, de lo incomprensible la belleza. Cosimos las hojas y las pusimos en tomos que colocamos en las estanterías ordenándolos y alineándolos de acuerdo a criterios tan lógicos como innecesarios.

Y nosotros, pobres coprófagos, todavía nos atrevemos a consultar estas páginas ya digeridas en busca de alimento.